Рассказы о жизни в суровых условиях

пчеловвод FM @p4elovvod_FM Юмор и развлечения14 октября 2026, 05:47

Однажды у меня ничего не было. Как и у тебя. Только старый плеер. Там. В кармане. Сейчас, нащупаю его замёрзшими пальцами. Какие-то записки. Обрывки объявлений. Мёртвые телефоны на бездушных клочках бумаги. Крошки хлеба. Табачные крошки. Слетевшие с губ. Одинокие, слипшиеся комочки. Этой ночью одиноко всем. Уже не надо быть ближе. Прижиматься друг к другу, согреваясь. Всё ушло… Тот самый день. Я помнил. Однажды. Когда я его нашёл. Мой плеер. Он лежал на снегу. Алой точкой. Кровавым пятном. Я наклонился. Присмотреться. Зрение уже не то. Ей не место здесь. Снег такой чистый. Ей нужно быть со мной… Я притронулся к ней. И она зазвучала. Я убрал руку. Музыка стихла. Кровь на снегу. Такая же, как и во мне. Мне пригодиться. Так я нашёл свой старый плеер. Так я перестал быть в тишине. В вязкой, давящей вашими взглядами. Молчаливым осуждением. Презрительной ненавистью. Я помню музыку. Как она звучала в грязных подвалах. В пыльных углах чердаков. На вокзалах. В квартирах? Я включал и слушал. Я следил за тем, как пустеет тарелка. Как уменьшается кусок колбасы. Как заканчивается банка шпрот. Может быть кильки. Может быть чёрствый батон. Чаще ничего. Слюна. Глоток слюны. В плеере всего дюжина песен. Без названия. Просто песни. Про любовь. Про разлуку. Чтобы спать. И ещё. Другие. От которых было холодно даже летом. Они падали слезами в пролёты больничных лестниц. Однажды я помнил все эти песни. Ну, где же он? Где?! Летят на чистый снег табачные крошки. Летят крошки хлеба. Телефоны мёртвых людей, на обрывках бумаги. Вот. Наконец-то. Нашёл. Нажал. Что это было? Пуговица? Осколок кирпича? Не знаю. Музыка.