*** В ноябре по утрам просыпаться такое себе. Будь медведем, давно нагуляла бы жир и отбилась. До полудня поля утопают в тумане на вырост, у сутулого леса туманы лежат на горбе. Ставишь чайник, а он со свистком и орёт, как дурной. Лезешь в телек – серьёзные лица несут ахинею. В ноябре я физически, да и морально хирею. То ли годы виной, то ли время такое виной. Говорить – но о чём? Только тень наводить на плетень. Вспоминать? Только память – блаженная ложь во спасенье. И воюешь с тревогой и страхом подобно Персею, но сама отражаешься в зеркале изо дня в день. Сочиняешь себе тыщу дел и неважных проблем – чтобы просто за жизнь зацепиться, как листик за ветку. Презираешь себя постоянно, жалеешь, но редко, ибо дни человека – трава, а цветение – тлен. Как юродивый, треплешь, бичуешь себя и клянёшь, опускаясь на самое дно, будто песенка спета. Наказание это? Да нет, искупление это, непроглядная тьма, без которой не будет и света... И выходишь в холодное утро под ветер и дождь. © Полина Орынянская, 2026 Мой канал в МАХ
- 36
- 14
- 1