Есть стихотворения прекрасные, отлитые в бронзе раз и навсегда - а есть стихи несовершенные, будто несовершеннолетние - на вырост, но при том яркие, как реплики из-за плеча. Вот, у меня есть такое Оно было написано 1 января 2023 года в Донецке - в ту ночь, когда украинская ракета поразила расположение нашей части в Макеевке, погибло много людей. Еще примерно через час после этого ракета прилетит и в дом, где я ночевала тогда, на бульваре Пушкина. Увижу только ультрафиолет вспышки сквозь веки. В окне. Потом позвонит товарищ с вопросом: "Вы живы?" - "С Новым Годом! Я сплю" - ответила. Утром, уже сообразив, что случилось, напишу другу, который был в госпитале после ранения: "Прозевала ракету в дом, где живу. Полная профнепригодность!" Что-то он ответил милое - вроде того, что это прекрасная новость, а вообще я непуганая овца. Потом мы поехали с товарищами в госпиталь в Ясиноватую - где находился другой товарищ, раненый в ту же новогоднюю ночь при штурме Красногоровки. Макеевку, где погибло много людей, просвистели стремительно - и только потом узнали, что произошло. Вот, прошло почти четыре года. Написать о том, что случилось дальше даже с упомянутыми здесь людьми - уже будет роман. Кто-то жив и рядом, несмотря на расстояния - а кто уже БВП, сухая и почти безнадежная аббревиатура. Думала ли я, написав тот стих и выйдя утром на бульвар, ожидая машину товарищей и оглядывая хвост чешской ракеты "Вампир", уткнувшейся в газон (вторая разнесла крышу дома), обо всех этих дальнейших годах и потерях? Да нет, конечно. Более того - уже день, наверное, спустя пафос этого стиха начал меня смущать, казаться чрезмерным. Но теперь, зная последующее - он мне чрезмерным уже не кажется *** Что с тобой, моя Александрия? Не забывшись сумраком и тленом Ты с собою поступаешь хуже: Нет в наших краях библиотеки И маяк - то не горит, то в гари Мудрости давно уже не служит Жалкий непогашенный фонарик. Мы кричим про смерть - она приходит. Мы взываем к жизни - и напрасно. За моими соколами кружит Стая чёрных, в нашем небе ясном. Но, пока отлит наш крест ромейский И пока под ним сияет чаша - Эти небеса с землёю наши, А ещё - по ним наш русский Саша Проведет победные отряды поступью Христа и Александра. Telegram Возле Войны *** Что с тобой, моя Александрия? Не забывшись сумраком и тленом Ты с собою поступаешь хуже: Нет в наших краях библиотеки И маяк - то не горит, то в гари Мудрости давно уже не служит Жалкий непогашенный фонарик. Мы кричим про смерть - она приходит. Мы…
- 17
- 8
- 4