🐓Город, стоящий на высоте. Приказ приходит внезапно: СОБИРАТЬСЯ. ЗАХОДИТЬ В УГЛЕДАР. ВЫСТАВЛЯТЬ ПОЗИЦИЮ. Мы с Бурятом смотрим на гору снаряжения. Коробки. Кейсы. Рюкзаки. Два генератора. Всё это нужно каким-то образом доставить в город. Пешком? Нет. Мы не настолько сумасшедшие. Или, наоборот, настолько. Решаем найти транспорт. Выбор падает на Малахита. У него есть УАЗик. А сам Малахит всегда рад любой движухе, особенно если она выглядит как плохая идея. Находим его. — Загружаем? — Загружаем. Машина быстро превращается в передвижной склад. Коробки забивают салон. Рюкзаки лежат друг на друге. Генераторы занимают всё пространство, которое ещё минуту назад считалось свободным. Мы смотрим на УАЗик. УАЗик смотрит на нас. Он уже понимает, что обратно может не вернуться. И тут выясняется: МЫ НЕ ЗНАЕМ, КУДА ЕХАТЬ. Начинаем спрашивать союзников. — Как попасть в город? — Да хуй знает. Следующий. — А через эту дорогу? — Да хуй знает. Третий просто смотрит на нас так, будто мы уже погибли. Стоим возле дома и вдруг замечаем два квадроцикла. На них едут буряты. Загруженные так, будто весь грузовой транспорт в мире уже закончился. Люди, рюкзаки, ящики — всё навалено друг на друга. Настоящий индийский караван из тиктока, только вместо музыки — пыль, жара и очень плохие перспективы. Останавливаем их. — Мужики! Маршрут знаете? — Да езжайте за нами. И всё. Никаких карт. Никаких координат. Никакого плана. Только два квадроцикла впереди и вера в судьбу. Запрыгиваем в УАЗик. Двигатель ревёт. Пыль взлетает стеной. Мы стартуем следом. В этот день весь полк медленно начинает заходить в город. Пешком. Все тащат на себе оружие, оборудование, воду и последние остатки надежды. Жара давит сверху. Рюкзаки режут плечи. Люди идут, спотыкаются, матерятся и проклинают тот день, когда решили, что всё это можно будет донести ногами. А мы проезжаем мимо. Медленно. Торжественно. С генераторами. В их глазах отражается зависть. В некоторых — желание открыть огонь. Но мы продолжаем ехать. УАЗик гремит, скрипит и разваливается прямо на ходу, однако движется вперёд. Мы уже не пассажиры. Мы — камикадзе на колёсах. Проезжаем Северные дачи. И тут видим замполита полка. Он замечает нас. Замирает. Поднимает руки. А потом разрывает тишину: — ПИДОРАСЫ! ВЫ ЧЁ, АХУЕЛИ?! Мы подъезжаем ближе. Останавливаемся. Спокойно объясняем: — Если хочешь помочь нам нести всё это на себе, мы можем выгрузиться хоть сейчас. На несколько секунд наступает тишина. Ветер гонит пыль по дороге. Где-то воет двигатель. Замполит смотрит на нас так, будто пытается решить, что страшнее: город впереди или мы. После короткого и очень содержательного диалога выясняется: ДО НАС ЕЩЁ НИ ОДНА МАШИНА НЕ РИСКНУЛА ЗАЕХАТЬ В ГОРОД. Мы переглядываемся. Поздно. Раз уж приехали — назад дороги нет. Замполит напоследок желает не превышать скорость и аккуратно доехать. Мы киваем. Конечно. Заезжаем в город. И сразу сталкиваемся с новой проблемой: ПАРКОВАТЬСЯ НЕГДЕ. Находим центральный автовокзал. Залетаем внутрь. Паркуемся. Начинаем разгружать машину. Коробки летят на землю. Рюкзаки падают в пыль. Генераторы, кажется, весят уже не по тридцать килограммов, а по три тонны. И тут по рации: — Камикадзе с севера на юг. Зашёл в город. Мы замираем. Вокруг — жара, бетон и пустые улицы. Генераторы молчат. Город смотрит на нас. Мы смотрим на город. А потом берёмся за следующий ящик. Потому что этот уровень только начался. TO BE CONTINUED… 🏝Hotline Posadka.Wrong Contract🏝
- 36
- 11